SAULO BATISTA
"EL ARTE POR EL MIEDO"
POEMAS
.
El libro completo en .pdf, click en:
o en (o copiar la dirección en el navegador):
http://laurenstephens.net/uploads/7298a0287e.pdf
http://laurenstephens.net/uploads/7298a0287e.pdf
.
Carátula
---
DETALLES EDITORIALESGarcés Borrero, Jorge (Saulo Batista) jaygarces@hotmail.com
El arte por el miedo / Jorge Garcés Borrero. -- Cali: Jorge Garcés Borrero, Febrero 2008.
164 páginas; 16 x 24 x 0.7 cm.
ISBN 978-958-44-2681-9
1. Poesía colombiana. 2. Miedo – Poesías. I. Tít. Co861.6 cd 21 ed. A1149024
CEP-Banco de la República-Biblioteca Luis Ángel Arango
---
Diagramación e impresión: Impresora Feriva S.A.
Calle 18 No. 3-33. PBX: 524 9009. Fax: 524 9010. http://www.feriva.com/ . Cali, Colombia
---
.
Contracarátula
.
TEXTOS EN LA CONTRA CARÁTULA
.
Son honestos. No son buenos o malos estos desafinados tambores. Son honestos. Rara estrella en el cielo. No son míos o míos, pertenecen al coito con el todo, soplos de una vida vulgar. Son honestos, sin puntos en la boca. Traviesos como el Mío Cid…. La escarcha de ayer, signos de una farmacéutica soledad. Son honestos, no son sencillos o sencillos, fabelas masacradas, maquilas fabricando.
Saulo Batista
---
Admirado Saulo:
Como siempre he leído con interés y admiración tu creación que en mi sentir continúa siendo reveladora de tu fina sensibilidad poética, toda llena de un aire de modernidad, aunque emparentada con la expresión de movimientos que hicieron furor en el siglo pasado, cuando apareció el Surrealismo y con ello el Futurismo italiano. No quiero adentrarme en una tardía lección recordatoria de aquella gesta, pero hay que concluir que lo tuyo es distinto y eso lo redime e importantiza…. Cumple el deseo de Octavio Paz cuando increpó a las palabras y les dijo: “chillen putas”…Tienes talentos suficientes para incentivar el proceso culturizante y empréndelo hasta que decantes la creación que te garantice un sitio en la balbuciente poesía colombiana…
Un abrazo, Álvaro Bejarano
Periodista
---
Nos encontramos ante una nueva voz que irrumpe ansiosa en el ámbito poético local y universal. Una nueva voz cargada de expectativas, incertidumbres, revelaciones y atrevimientos, por supuesto… No obstante tratarse de su primer abordaje de la lengua impresa, al cual llega con la resolución de “hacerse camino al andar”, también sorprende por sus auspiciosos augurios, una voluntad de indagación audaz, descarnada y ajena a los facilismos de la autocomplacencia, tan socorridos en los tiempos actuales.
Ernesto Fernández Riva
Editor
---
… Saulo canta en nombre de otros, sobre lo que él es y que embellece a todo ser humano: la sensibilidad. Con ella logra hacer suyos, por un momento, los significados del mundo para desdoblarlos, divirtiendo y pervirtiendo, anunciando que nada se ha acabado…
Elizabeth Vejarano Soto
Docente Universitaria
+++
EL AUTORSaulo Batista
---
Admirado Saulo:
Como siempre he leído con interés y admiración tu creación que en mi sentir continúa siendo reveladora de tu fina sensibilidad poética, toda llena de un aire de modernidad, aunque emparentada con la expresión de movimientos que hicieron furor en el siglo pasado, cuando apareció el Surrealismo y con ello el Futurismo italiano. No quiero adentrarme en una tardía lección recordatoria de aquella gesta, pero hay que concluir que lo tuyo es distinto y eso lo redime e importantiza…. Cumple el deseo de Octavio Paz cuando increpó a las palabras y les dijo: “chillen putas”…Tienes talentos suficientes para incentivar el proceso culturizante y empréndelo hasta que decantes la creación que te garantice un sitio en la balbuciente poesía colombiana…
Un abrazo, Álvaro Bejarano
Periodista
---
Nos encontramos ante una nueva voz que irrumpe ansiosa en el ámbito poético local y universal. Una nueva voz cargada de expectativas, incertidumbres, revelaciones y atrevimientos, por supuesto… No obstante tratarse de su primer abordaje de la lengua impresa, al cual llega con la resolución de “hacerse camino al andar”, también sorprende por sus auspiciosos augurios, una voluntad de indagación audaz, descarnada y ajena a los facilismos de la autocomplacencia, tan socorridos en los tiempos actuales.
Ernesto Fernández Riva
Editor
---
… Saulo canta en nombre de otros, sobre lo que él es y que embellece a todo ser humano: la sensibilidad. Con ella logra hacer suyos, por un momento, los significados del mundo para desdoblarlos, divirtiendo y pervirtiendo, anunciando que nada se ha acabado…
Elizabeth Vejarano Soto
Docente Universitaria
+++
Cali, 1980. Comunicador Social y Periodista (2008) de la UNIVERSIDAD AUTÓNOMA DE OCCIDENTE, Cali, Colombia. Columnista y miembro del Consejo de Redacción Periódico La Palabra, Universidad del Valle, Cali, Colombia.
Durante sus estudios participó en varios concursos literarios:
Primer Puesto Genero Carta: Carta a mi madre. Soy un loco entre comillas y tú mi monja por doquier.
Primer Puesto, Genero Narracion Oral: Monologo, Usted es el enemigo. Segundo Puesto Genero Poesia: La mision. Mis versos son de usted. Rabia.
Primer Puesto, Genero Narracion Oral: Monologo, Usted es el enemigo. Segundo Puesto Genero Poesia: La mision. Mis versos son de usted. Rabia.
+++
INTRODUCCIÓN (Pág. 9)
.
Hace algunos años en la universidad, tuve la tarea de analizar la vida y la obra de un artista en un par de semanas. Inmediatamente, me pareció impensable cumplir con la tarea por razones de tiempo, a menos que “fusilara” varias biografías en google y presentara el trabajo mediocremente. De repente, pensé en inventarme un artista y relatar mi obra, mis rupturas y mi vida, sin que nadie lo descubriera. En ese momento nació Saulo Batista, el seudónimo o nombre artístico de Jorge Garcés Borrero.
.
Este libro es el resultado de una ingrata selección de tres años de trabajo y de escudriñar en aproximadamente cuatrocientos poemas. Fidel Castro piensa que a los líderes los crea la necesidad y considero que a los poetas también. La única diferencia radica en que los líderes políticos se destacan por su carisma o populismo en palabras académicas y los poetas se destacan por sus carencias. Algunos manifiestan que los poemas son hijos del autor, pero yo prefiero considerarlos nietos, donde la malacrianza se sitúa por encima de la disciplina, porque cada uno, cada vez, está más cerca del abismo vocacional. Tampoco estoy de acuerdo con la afirmación “la poesía es una de las mayores responsabilidades”; todo lo contrario, la poesía es una irresponsabilidad total, es malagradecida, aburre a las familias, los amigos no la entienden, las editoriales no la publican, los escritores dudan de su existencia y los hermanos mayores se preocupan, porque económicamente es inútil y disfuncional.
Este libro es el resultado de una ingrata selección de tres años de trabajo y de escudriñar en aproximadamente cuatrocientos poemas. Fidel Castro piensa que a los líderes los crea la necesidad y considero que a los poetas también. La única diferencia radica en que los líderes políticos se destacan por su carisma o populismo en palabras académicas y los poetas se destacan por sus carencias. Algunos manifiestan que los poemas son hijos del autor, pero yo prefiero considerarlos nietos, donde la malacrianza se sitúa por encima de la disciplina, porque cada uno, cada vez, está más cerca del abismo vocacional. Tampoco estoy de acuerdo con la afirmación “la poesía es una de las mayores responsabilidades”; todo lo contrario, la poesía es una irresponsabilidad total, es malagradecida, aburre a las familias, los amigos no la entienden, las editoriales no la publican, los escritores dudan de su existencia y los hermanos mayores se preocupan, porque económicamente es inútil y disfuncional.
.
Pero mi creación no intenta competir con Dios, mi recreación no intenta competir con Rimbaud o cambiar la vida, como lo manifestó alguna vez Nietzsche, y si el surrealismo llegase a existir en mi obra, no es más que el moderno realismo del sur. Pero debo admitir que en toda mi producción existe un intento por reconciliar a una vieja amistad, hace tiempo separada y que inquieta a algunos críticos: la filosofía. El poeta norteamericano Stevens Wallace no solamente rompió con el decadente estereotipo del poeta, porque era abogado de compañías de seguros en el día y poeta en las noches, sino que su poesía es un tributo a la unión entre la razón y las emociones, donde la realidad es representada gracias a la imaginación del poeta.
Pero mi creación no intenta competir con Dios, mi recreación no intenta competir con Rimbaud o cambiar la vida, como lo manifestó alguna vez Nietzsche, y si el surrealismo llegase a existir en mi obra, no es más que el moderno realismo del sur. Pero debo admitir que en toda mi producción existe un intento por reconciliar a una vieja amistad, hace tiempo separada y que inquieta a algunos críticos: la filosofía. El poeta norteamericano Stevens Wallace no solamente rompió con el decadente estereotipo del poeta, porque era abogado de compañías de seguros en el día y poeta en las noches, sino que su poesía es un tributo a la unión entre la razón y las emociones, donde la realidad es representada gracias a la imaginación del poeta.
.
Giovanni Quessep dice: “No digas nada, escucha a las estrellas”... Y yo no intento hacer nada distinto, porque a partir de la cotidianidad se nutren en gran parte mis poemas, y para hacer honestas lecturas de mis particularidades históricas recurro sin temores paradigmáticos
a la filosofía. No es posible separar a la poesía de la filosofía o incluso de otras disciplinas, no es posible separar la vida de la obra del autor y no es posible que sigamos separando a la cultura de la naturaleza. Semejante error es como separar a dos hermanos u olvidar el referente del primer amor. De la misma manera, necesito del psicoanálisis para conocerme y plasmar las vivencias que me exigen escribir, porque no sé expresarme de otro modo. Una vez un escritor confesó que si se hubiera hecho un psicoanálisis, probablemente no hubiera sido un escritor. Sin entrar en el campo de las especulaciones o en los inevitables juicios de valor, los ocho años de psicoanálisis que llevo dentro me han ayudado a despertar la dictadura del alma, es decir, a mí me pasó lo contrario.
Con estas dos invaluables herramientas (la filosofía y el psico-análisis) encuentro lo que denomino el arte por el miedo. El miedo es mi razón de crear y mis necesidades artísticas son puramente emocionales. Sin calificativos teológicos, honestamente creo lo que me da la gana …
Giovanni Quessep dice: “No digas nada, escucha a las estrellas”... Y yo no intento hacer nada distinto, porque a partir de la cotidianidad se nutren en gran parte mis poemas, y para hacer honestas lecturas de mis particularidades históricas recurro sin temores paradigmáticos
a la filosofía. No es posible separar a la poesía de la filosofía o incluso de otras disciplinas, no es posible separar la vida de la obra del autor y no es posible que sigamos separando a la cultura de la naturaleza. Semejante error es como separar a dos hermanos u olvidar el referente del primer amor. De la misma manera, necesito del psicoanálisis para conocerme y plasmar las vivencias que me exigen escribir, porque no sé expresarme de otro modo. Una vez un escritor confesó que si se hubiera hecho un psicoanálisis, probablemente no hubiera sido un escritor. Sin entrar en el campo de las especulaciones o en los inevitables juicios de valor, los ocho años de psicoanálisis que llevo dentro me han ayudado a despertar la dictadura del alma, es decir, a mí me pasó lo contrario.
Con estas dos invaluables herramientas (la filosofía y el psico-análisis) encuentro lo que denomino el arte por el miedo. El miedo es mi razón de crear y mis necesidades artísticas son puramente emocionales. Sin calificativos teológicos, honestamente creo lo que me da la gana …
+++
POEMAS
.
Desde niño te sujeté a mi vida (Pág. 13)
.
Desde niño te sujeté a mi vida
Con las cinchas de mi abuela cuántos nudos no te hablaron
Nudos necios que jugaban con tus nudos de niebla desnuda
Y en tantos atardeceres de charlas, silencios, jerez y tinto
Le confieso a Belalcázar que mis nudos no querían que te fueras
Y tú que eres calma, desinterés, bondad y talento
¿Por qué pides un poema?
¿Acaso los boleros que cantan tu vida no son como mis poemas
El llanto del alma?
Por eso desde niño te sujeté a mi vida
Y ahora que visto miedos, angustia y barbas
Soy la trenza del caballo
Y tú que sufrías silbando
Eres campo abierto y cerrado
Musa del caracol
Suelo de los rayos
Eres un bolero embriagado
Puente entre alegrías y nostalgias
Tus dolores no son culpa del destino
Son los pasos de una blanca gata de tejado que le canta al ojo del pirata
.
Con las cinchas de mi abuela cuántos nudos no te hablaron
Nudos necios que jugaban con tus nudos de niebla desnuda
Y en tantos atardeceres de charlas, silencios, jerez y tinto
Le confieso a Belalcázar que mis nudos no querían que te fueras
Y tú que eres calma, desinterés, bondad y talento
¿Por qué pides un poema?
¿Acaso los boleros que cantan tu vida no son como mis poemas
El llanto del alma?
Por eso desde niño te sujeté a mi vida
Y ahora que visto miedos, angustia y barbas
Soy la trenza del caballo
Y tú que sufrías silbando
Eres campo abierto y cerrado
Musa del caracol
Suelo de los rayos
Eres un bolero embriagado
Puente entre alegrías y nostalgias
Tus dolores no son culpa del destino
Son los pasos de una blanca gata de tejado que le canta al ojo del pirata
.
Desde niño te sujeté a mi vida
Y ahora que soy un hombre que escribe brusca poesía
Te sujeto fuerte recitando que te amo
Y ahora que soy un hombre que escribe brusca poesía
Te sujeto fuerte recitando que te amo
---
Él y yo (Pág. 25)
.
No sé por qué te pienso bebiendo coco con brandy
Y pateando la arena
Molesta con el mar
Y tu falda de menta
Levantándose como un árbol de guayabo
Festejando con las lagañas de las fieras
Siempre rimando
Mientras caminas el sendero de la corte
Y una alfombra roja
Contempla la plana mayor de tus pies
Y allá al fondo
Te espera un poeta
Con su traje preferido
Amarillo y despistado
Y te mira modelar adormecida
Junto a un hombre mucho más alto que él
Y mucho más bello que yo
No sé por qué te pienso bebiendo coco con brandy
Y pateando la arena
Molesta con el mar
Y tu falda de menta
Levantándose como un árbol de guayabo
Festejando con las lagañas de las fieras
Siempre rimando
Mientras caminas el sendero de la corte
Y una alfombra roja
Contempla la plana mayor de tus pies
Y allá al fondo
Te espera un poeta
Con su traje preferido
Amarillo y despistado
Y te mira modelar adormecida
Junto a un hombre mucho más alto que él
Y mucho más bello que yo
---
.
Espacio (Pág. 26)
Espacio (Pág. 26)
.
No me cicatriza la piel
Como si fuera una masa rechazada por el espacio
El espacio entre tú y yo
El alma
El destiempo
Y la ocurrencia de la luz
No me cicatriza la piel
Como si fuera una masa rechazada por el espacio
El espacio entre tú y yo
El alma
El destiempo
Y la ocurrencia de la luz
---
.
Miel (Pág. 51)
.
En vez de hacer azúcar con el monocultivo de la caña
Hagamos miel con la monarquía de la abeja reina
En vez de hacer azúcar con el monocultivo de la caña
Hagamos miel con la monarquía de la abeja reina
---
.
África (Pág. 52)
África (Pág. 52)
.
Abrí una bolsa de mecato
y desperté al recuerdo desacomodado en la casa
Te espero en el África
Pero sin la puntualidad de los ingleses
Abrí una bolsa de mecato
y desperté al recuerdo desacomodado en la casa
Te espero en el África
Pero sin la puntualidad de los ingleses
---
.
Mis dedos (Pág. 53)
Mis dedos (Pág. 53)
..
Marchitos son los dedos de mis manos
Crueles niños que cantan crueles con sus cantos
Rayos capaces de rallar el queso más duro
Uña a uña soledades que descreman culpas y crudo
Asesinos de un poema piso por piso
Monstruos que mastican sus propios dedos
Venenos que visten guantes de plomo
Muertes que silencian campos y ríos
Fusiles que afiebran la fiesta y la flor
Tréboles que tosen tierra y entierran la tos
Bocas de basuco rosado
Sondas con sabor serpiente
Minas que mienten meses y meses
Nudos que desnucan diez y después besan nueve
Tenedores que tragan tiempo
Dedos de diablo y dedos de duende
Marchitos son los dedos de mis manos
Crueles niños que cantan crueles con sus cantos
Rayos capaces de rallar el queso más duro
Uña a uña soledades que descreman culpas y crudo
Asesinos de un poema piso por piso
Monstruos que mastican sus propios dedos
Venenos que visten guantes de plomo
Muertes que silencian campos y ríos
Fusiles que afiebran la fiesta y la flor
Tréboles que tosen tierra y entierran la tos
Bocas de basuco rosado
Sondas con sabor serpiente
Minas que mienten meses y meses
Nudos que desnucan diez y después besan nueve
Tenedores que tragan tiempo
Dedos de diablo y dedos de duende
---
.
La lista de Schindler (Pág. 74)
.
En el humo está la guerra
Primero concentrada
Y luego dispersa
Trascendiendo en la mar
Y luego en la tierra
En el humo está la guerra
Que grita con sus cantos de batalla
En el humo está la guerra
Si he de morir de cáncer
Disfruté fumar
En cada barricada, fuerte y trinchera
En la resistencia de cada cuestión
Sublime y subversiva
Porque en cada uno de mis poemas
En el humo está la guerra
En el humo está la guerra
Primero concentrada
Y luego dispersa
Trascendiendo en la mar
Y luego en la tierra
En el humo está la guerra
Que grita con sus cantos de batalla
En el humo está la guerra
Si he de morir de cáncer
Disfruté fumar
En cada barricada, fuerte y trinchera
En la resistencia de cada cuestión
Sublime y subversiva
Porque en cada uno de mis poemas
En el humo está la guerra
---
.
Las flores de mi casa (Pág. 75)
Las flores de mi casa (Pág. 75)
.
Las flores de mi casa se están muriendo
Ya no les basta el agua fresca
O la risa helada de nuestras conversaciones
Mucho menos la estética de la noche
O el aire que expulsan mis versos
Desafiando el cuerpo de la muerte
En la institucionalidad de las cosas
Pero estoy serio
Haciendo un duelo con el sol de las organizaciones
Y las desmitifico
Porque es mi casa
La que se muere sin las flores
Las flores de mi casa se están muriendo
Ya no les basta el agua fresca
O la risa helada de nuestras conversaciones
Mucho menos la estética de la noche
O el aire que expulsan mis versos
Desafiando el cuerpo de la muerte
En la institucionalidad de las cosas
Pero estoy serio
Haciendo un duelo con el sol de las organizaciones
Y las desmitifico
Porque es mi casa
La que se muere sin las flores
---
.
La poesía es un vientre
de pasiones y desmayos (Pág. 97)
La poesía es un vientre
de pasiones y desmayos (Pág. 97)
.
Me llegaron las canas
Como a la canoa le llueven los peces
Con los años me llegó una lupa empañada
Para reconocer pasas, reinas, espaldas y voces
Después me purifiqué en pecado y en asco
Arrinconado por una masa desabotonada
Que agita la moneda
Que asesina el aire de todas las artes
Pero una noche descendió una pluma de ángel
Y varios libros de gallo
Desde entonces empuño letras ásperas
Como el corazón de la piña
Y otras de seda sabrosa
Como el corazón de la alcachofa
Me acompaña una paloma que pisa de punta
Como si estuviera en Roma
Y oculta la pena como las rosas lloran
Ambos recogemos poesía
Como las busetas recogen el vulgo
Como la bulla recibe al estadio
Extrañamos como nadie a nadie
Somos monstruos que bostezan viajes
Hacemos que al bochorno lo refresque Buenos Aires
Hombro a hombro le rezamos al monje
Descargamos el odio
Protegemos el verde
Somos un incendio de voces
Agua sedienta
La familia en un sobre
Recreamos los pueblos
Pobres y élites
Podemos ser un parque o un paredón
Un jardín
Dos huertas
Tres viveros
O el color de la flor
Anestesiamos como los esteros
Denunciamos como la ley
Jugamos como los niños juegan a ser grandes
Y trabajamos como los grandes triángulos del poder
Cocinamos como cocina el hambre
Desaparecemos como los padres
Y caminamos como se presenta la marcha
Envejecemos como la piel de las cosas
Pero un poema nunca muere
Despierta cuando lo leen
Y duerme a la biblioteca
Me llegaron las canas
Como a la canoa le llueven los peces
Con los años me llegó una lupa empañada
Para reconocer pasas, reinas, espaldas y voces
Después me purifiqué en pecado y en asco
Arrinconado por una masa desabotonada
Que agita la moneda
Que asesina el aire de todas las artes
Pero una noche descendió una pluma de ángel
Y varios libros de gallo
Desde entonces empuño letras ásperas
Como el corazón de la piña
Y otras de seda sabrosa
Como el corazón de la alcachofa
Me acompaña una paloma que pisa de punta
Como si estuviera en Roma
Y oculta la pena como las rosas lloran
Ambos recogemos poesía
Como las busetas recogen el vulgo
Como la bulla recibe al estadio
Extrañamos como nadie a nadie
Somos monstruos que bostezan viajes
Hacemos que al bochorno lo refresque Buenos Aires
Hombro a hombro le rezamos al monje
Descargamos el odio
Protegemos el verde
Somos un incendio de voces
Agua sedienta
La familia en un sobre
Recreamos los pueblos
Pobres y élites
Podemos ser un parque o un paredón
Un jardín
Dos huertas
Tres viveros
O el color de la flor
Anestesiamos como los esteros
Denunciamos como la ley
Jugamos como los niños juegan a ser grandes
Y trabajamos como los grandes triángulos del poder
Cocinamos como cocina el hambre
Desaparecemos como los padres
Y caminamos como se presenta la marcha
Envejecemos como la piel de las cosas
Pero un poema nunca muere
Despierta cuando lo leen
Y duerme a la biblioteca
