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Aunque no se ha podido fijar con certeza la fecha de su muerte,
Gibson supone que ocurrió en la madrugada del 18 de agosto de 1936.
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De: Juan Manuel Roca
Fecha: 19 de agosto de 2013, 17:05
Asunto: LORCA
Para: NTC … ntcgra@gmail.com
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Asunto: LORCA
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El poeta León Gil me recuerda
que ayer u hoy, hasta el dato de su muerte es elusiva, asesinaron a García
Lorca y con él al mayor duende de la poesía española. Les mando un ensayo que
publiqué en 2003 en el libro "Cartógrafa Memoria" (Eafit), a
propósito de su inagotable "Poeta en Nueva York", una visión terrible
y bella de la gran ciudad, a la que ni los poetas "beats" esculcaron
con tanta maestría.
Y con el escrito, va un poema
inédito sobre lo mismo. Gracias a NTC … por acogerlos y gracias a León por
refrescarnos la memoria a cada tanto.
Poema inédito. Por Juan Manuel Roca
POETA EN NUEVA YORK
(F.G.L.)
Es como si viera
Azucenas trituradas
Por un tren
Y tambores cubiertos
De esparadrapos y gasas.
Es como si cruzara
Las calles de sus versos
Un cortejo de voces
Que viaja al hospital
En literas y ambulancias.
Es como si viera
Jardines mutilados
Tras los almacenes
De ultramarinos y mortajas.
Es como si las sombras
Que bailan sin cuerpo
Pequeños valses
De adioses y ventanas
Tocaran cada noche
Sus canciones heridas.
Es como si pintara
Un lienzo de nieblas
Con perros asirios
Y lunas en subasta.
Es como si viera regresar
Una gavilla de banqueros
Bañados en aguas andrajosas.
Es como si se negara
A una comunión
Con la hostia negra
De la muerte.
Como si lograra
Regar una rosa de albañal
Y dejara caer
En mi silencio
Migajas de milagro.
.
UN POETA EN NUEVA YORK
Por Juan Manuel Roca
De su libro
"Cartógrafa Memoria" (Eafit), 2003
UN POETA EN NUEVA YORK
Por Juan Manuel Roca
De su libro
"Cartógrafa Memoria" (Eafit), 2003
.
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De: León Gil
Fecha: 19 de agosto de 2013, 16:06Asunto: García Lorca
Para: CCO NTC … Nos Topamos Con … http://ntcblog.blogspot.com/ , ntcgra@gmail.com
García Lorca
Hoy, 19 de agosto (o ayer, 18. No se sabe) se están cumpliendo 77 años del asesinato de Federico García Lorca. El gran poeta al que con solo uno de los poemas de Poeta en Nueva York le bastaría para hacer sonrojar o palidecer a los necios poetastros que han tratado de subestimarlo tildándolo de poeta menor y demás necedades.
Por culpa de una denuncia anónima fue detenido el 16 de agosto de 1936. Los cargos que se le imputaron fueron; entre otros, “ser espía de los rusos, estar en contacto con estos por radio, haber sido secretario de Fernando de los Ríos (Ministro de la República y líder del Partido Obrero Socialista) y ser homosexual”.
Entre los grandes personajes que admiran la obra de García Lorca quisiera destacar a Leonard Cohen, quien le rindió tributo en la recepción del premio Príncipe de Asturias de las Letras 2011 (verlo subtitulado en español: http://www.youtube.com/watch?
También adjunto una importante nota aparecida ayer en EL DIARIO.ES, en: http://www.eldiario.es/
Pequeño vals Vienés
Federico García Lorca
En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.
Este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.
Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.
En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados.
Hay frescas guirnaldas de llanto.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.
Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals del "Te quiero siempre".
En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orilla tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.
Este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.
Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.
En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados.
Hay frescas guirnaldas de llanto.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.
Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals del "Te quiero siempre".
En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orilla tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.
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UNA
MIRADA DE DENUNCIA Y PREMONICIÓN
Mañana
19 de agosto vuelven a asesinar a Federico García Lorca. A ese ser único, que
habitó la tierra. Y que se decía por burla, pertenecer a la Generación del 98,
sólo porque había nacido en ese año final del siglo 19. Era de la Generación
poética del 27.
Armando Orozco Tovar
También este 2013
cumpliría ciento quince años, si los fascistas de la Falange franquista
española de Granada, no le hubieran arrebatado la vida como lo hicieron hace 77
años. ¿Pero independiente de que hoy Federico cumpla todos esos tiempo de vida
y muerte, lo cierto es que sigue existiendo con gran fuerza en lo mejor de la
conciencia humana, la que anhela, se organiza y lucha permanentemente, para que
se acabe de una vez el capitalismo, antes que
termine con el mundo, Dios y su universo.
¿Pero qué es lo que
hace posible, que su memoria permanezca intacta hasta hoy, a pesar de la desfiguración de su imagen y obra, diciendo, que es un poeta menor, muerto en
una riña de maricas? Los fascistas, que nunca descansan para cometer sus
fechorías de toda índole, nunca sabrán lo que es la poesía por ir contrarios a
la vida, al humanismo, la verdad y la belleza. Constituyéndose con sus actos
siempre en paradigmas del horror. Cómo van a poner su sensibilidad de hornos
crematorios, al servicio del poeta, que propugnó:
Ningún
hombre verdadero cree ya en esa zarandaja del arte puro, arte por el arte
mismo. En este momento dramático del mundo el artista debe reír y llorar con su
pueblo (…) La creación poética es un misterio indescifrable, como el misterio
del nacimiento del hombre. Ni el poeta ni nadie tienen la clave del secreto del
mundo. Pero el dolor del hombre y la injusticia consta que mana del mundo y mi
propio cuerpo y mi propio pensamiento, me evitan trasladar mi casa a las
estrellas.
Federico García Lorca,
era un poeta, que parecía estar en las nubes… Pero era eminentemente terrestre.
Actitud que lo llevó a comprender enteramente su tiempo, reflejándolo en su
vasta obra: pictórica, musical, poética, ensayística y teatral. Tuvo la capacidad de Ver, como se daba el ascenso
de la bestia, devoradora de España y del mundo.
Porque para él la
sensibilidad, la imaginación y la conciencia, eran una sóla cosa. Permitiéndole
su personalidad artística una unidad humanizada de estos atributos, para
descubrir lo que nadie advertía: el sometimiento, la discriminación, y la
injusticia social. Los cuales se expresaban en la cotidianidad, pero
obnubilados por los medios de comunicación, la propaganda oficial, y las
peroratas premodernas del catolicismo, impidiendo captar la realidad, como él
en toda su magnitud la veía: iniquidad, racismo, homofobia, misoginia,
machismo, entre otras formas ideológicas de de la corriente
mussolinehitleresca, para concebir la existencia.
A diferencia de muchos, Federico García Lorca,
suelta su mirada crítica sobre el trato cruel, que se le da a las mujeres, los gitanos, y los negros, homosexuales, y a todos los
marginados y exiliados de su sociedad. Nunca por ejemplo se ha hecho la
estadística de los crímenes nazi-fascistas, contra los gitanos en la Segunda
Guerra Mundial… Dicen los que saben que
fueron iguales genocidios o más, a los perpetradas a los judíos.
Lorca, nunca fue como
también se ha dicho: “Un populista folclórico, que echa mano sin pudor de las
cancioncillas anónimas de tipo tradicional…” Porque tomar temas populares, y no
sólo manejar argumentos intelectuales,
académicos y cultos, si no musicales- folclóricos, para introducirlos en su
poética, lo hicieron siempre los grandes músicos y creadores.
En Poeta en Nueva York, el vate andaluz, además de construir un
extenso poema denunciador del capitalismo salvaje, que es a todas luces
premonitorio de estos tiempos
asombrosos, abandona las formas tradicionales, que cultivaba, para sumergirse en una visión
surrealista muy del momento, y para mostrar en profundidad lo que ocurría. También lo que sucedería a la postre, como
fue el derrumbamiento del WTC, en Nueva York. Es un poema donde adivina su muerte:
Cuando se hundieron las formas puras bajo
el cri de las margaritas/comprendí que me habían asesinado.
Y Federico, en versos
del poema anotado, escribe: Yo estaba en
la terraza luchando con la luna./ Enjambres
de ventanas acribillaban un muslo de la noche./En mis ojos bebían las dulces vacas
de los cielos/y las brisas de los largos remos/ golpeaban los cenicientos cristales de Broadway. Por su mirada de
verdadero poeta universal, lo mataron un 19 de agosto, de día como hoy.
Alegría
de Pío/ 08//018/2013/ 4:00 a.m
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